Lo bueno de tocar fondo,
la certeza de no poder seguir bajando,
(aunque haya certezas inciertas...)
Y aunque todo sea vacío
y el vacío esté lleno de tristeza...
Y le dije a papá que no podía más,
q no me daba tiempo,
y me dijo:
-Laura, haz lo que puedas. La vida es así...
-No me gusta la vida.
-A mi tampoco. Cada día menos...
-Y, ¿qué podemos hacer?
(¿vivir con levedad a ver si no duele?)
-No lo sé Laura, no lo sé...
Y su sinceridad me dejó helada,
muerta de miedo...
Tocar fondo,
suplicar que no se pueda bajar más...
Aquí, allá retales cosas momentos de confusión partes de nada trozos de todo... Y otros apagones de la luz... Aclaración: Esto ¡NO! es literatura, es terapia, esto ¡NO! es verdad, es terapia.
domingo, 24 de enero de 2010
sábado, 23 de enero de 2010
Se deshace en agua como cartón
El mundo...
se dehace en agua como cartón...
Los charcos que no han sido pisados
mantienen la calma...
(Calma solitaria. Pasividad.
Como una sábana protegiendo los muebles.)
El mundo se deshace
se desdibuja y
se dibuja otra vez,
se deshace en agua como cartón...
Tú miras al frente
consiguiendo que yo mire hacia atrás,
o miras hacia atrás cuando yo miro al frente.
Me confundo
mil veces más...
Y llueve (y yo soy lluvia...)
El mundo se deshace en agua,
se deshace en agua como cartón...
se dehace en agua como cartón...
Los charcos que no han sido pisados
mantienen la calma...
(Calma solitaria. Pasividad.
Como una sábana protegiendo los muebles.)
El mundo se deshace
se desdibuja y
se dibuja otra vez,
se deshace en agua como cartón...
Tú miras al frente
consiguiendo que yo mire hacia atrás,
o miras hacia atrás cuando yo miro al frente.
Me confundo
mil veces más...
Y llueve (y yo soy lluvia...)
El mundo se deshace en agua,
se deshace en agua como cartón...
domingo, 3 de enero de 2010
sábado, 2 de enero de 2010
Cenizas al desierto
Tiré las cenizas al desierto.
(Y el desierto se hizo cenizas
y las cenizas desierto.)
Todos somos arena
y polvo
y ascuas caducadas.
Muerte
para curar las heridas.
Olor a claveles
la suavidad de tu cuello
el frío y la humedad de las calles.
Para las heridas
la muerte fue un bálsamo.
Tiré las cenizas.
(El desierto se hizo cenizas
y las cenizas desierto.)
(Y el desierto se hizo cenizas
y las cenizas desierto.)
Todos somos arena
y polvo
y ascuas caducadas.
Muerte
para curar las heridas.
Olor a claveles
la suavidad de tu cuello
el frío y la humedad de las calles.
Para las heridas
la muerte fue un bálsamo.
Tiré las cenizas.
(El desierto se hizo cenizas
y las cenizas desierto.)
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