En la cola del supermercado.

Tal vez fuese casualidad que de mi dulzura acabasen hablando los desconocidos, (por algo será, me decía con tono de...no sé de que... mientras me miraba distraído), son desconocidos, pero no idiotas, pensaba yo, o sí, o sólo a medias...

Siempre sabían todos más que yo, ¡qué cosas! una que no deja de ser sorprendida por su ignorancia. Hasta aquel anciano potencial con aquella pinta de prejubilado con ganas de irse a Benidorm de pantalones cortos tuvo que dar su opinión, ¡cómo si alguien le preguntase! aunque seguro que si tuviese que esperar a que alguien le preguntase se pasaría el resto de su vida en el más absoluto silencio, ¿cruel? no lo creo, pero a veces decir la verdad con un "tono inadecuado" parece grosero y seguramente lo es...

Pensaba mucho en esto y en aquello y además...

Cuando salí estaba lloviendo...

Espera...

No más juicios...
por favor...
Espera,
por lo menos
hasta que consiga a un abogado.

Espera
hasta que te sepa contestar
cuando me preguntes
"¿Qué estás haciendo?"

Espera,
hasta que estés seguro
de querer oír la respuesta
a lo que me estás preguntando.

Espera.
Pregúntate a tí mismo
y luego,
(quizás luego)
quieras preguntarme a mí.

Espera
a saber algo de tí
antes de pretender conocerme.

No me presiones...
por favor...
No me juzgues
no me asfixies...

Por favor...
¡no más...!

Me robaron.

Me robaron.
Debió resutarles muy fácil

-Hola podríamos ser amigas
lo tuyo es mío
lo tuyo es mío
lo tuyo es mío
mío
mío
mío
mío
...

Me robaron
mientras yo miraba
impasible la maniobra.

Adios,
le digo a lo que tuve,
sin duda serás un bonito
recuerdo.

Debieron llegar a sus casas
muertos de risa.
Mientras yo
seguía esperando en el patio
negando que ya no era mío...

Caminaré hacia mi muerte.

Caminaré hacia mi muerte
si no sé que voy a morir.

Y mientras me deshago
(con descaro)
de los guardias que me quieren llevar

puedo ver a un lado
la tristeza del verdugo

(quiere matar,
¿se suicidará?)

Sólo caminaré hacia mi muerte
(aunque no quiera vivir)
si no sé que voy a morir.

Del día que me acostumbré a la miseria humana.

Fue una tarde,
a las 7,
(como todas las cosas
que pasan por la tarde).

Fue en Madrid,
en el metro.

Minutos después un loco
me aseguró que me amaba.

Mi corazón se encogía
(pero no de ternura,
cada vez tenía
menos lugar para amar).

¿Cuánto tiempo se puede fingir?
Quizás toda una vida...
¡Cómo demostrarlo!

O puede que no finjamos,tal vez somos así...y lo que pasa es que no nos conocemos.
Quien creemos ser puede que sea quien queremos ser y quien somos quien parecemos...
Y nos negamos a reconocer que somos esa persona, pero si no lo somos... ¿por qué ACTUAMOS así...?

No soy nadie...
¿significa eso ser alguien por doble negación...?

"¿Por qué decir la verdad

si nadie la quiere oír?

nadie."

No volveré a ser la mala de la película y de serlo prometo merecérmelo.

Hermana...

Hermana,

¿Por qué

siempre huímos?

¿Qué fue lo qoe se les olvidó enseñarnos a papá y a mamá?

¿Te acuerdas?

tú siempre me decías que

era una manipuladora y la reina del disimulo

(A quién manipular,

ante quién disimular.

No queda nadie.)

Tú,

antes

de tristeza y luna,

de soledad y pensamiento.

Luego pasaron los años y

muchos se comieron sus palabras...

Y ahora dime, ¿qué te atormenta?

Yo antes

tu ahora

tú antes

yo ahora....

El libro.

El libro descansa en la estantería;
tiene miedo de ser leído.
Está ahí, como esperando,
cogiendo polvo, formando parte del decorado.

Ni lo embellece ni lo afea,
está ahí
simplemente.
Quieto y callado.

Parece un libro viejo,
uno de esos "usados"...
(Leídos por muchas manos,
hojeados por muchos ojos...)

pero si lo coges está nuevo,
si lo abres está medio pegado.
(El libro quiere ser leído y...
y tiene miedo...)

Y parece un libro viejo...
(...)

Miedo y vergüenza

Entonces empezó a llorar, ¡cómo si eso sirviese de algo! Quizá cuando era más niña, pero ya no... Sin embargo le dió una rabieta, quería romperlo todo, gritar, mandarlo todo a la mierda... (o quizá ya estaba en la mierda y lo que quería era salir de ahí...)

No quería más respuestas.

Saltaba con rabia, quería herir al suelo, quebrar el asfalto. Cerraba los ojos para borrar las nubes (no se daba cuenta de que así no podía ver las luces...)

Y gritaba en silencio, le daba miedo un grito audible,

miedo y vergüenza.

LA CARTA: ESTOS VERSOS HUELEN A CLAVELES

"Porque estos versos que te escribo
-decía la carta-
son más que una despedida:

son un corte, un punto
y final

son el fin del insomnio

son la explicación de lo del medio.
No hablan de principio ni de final.


No son historias de cama
(ni camas llenas de historias)


Porque estos versos huelen a claveles,
como los cementerios.
Huelen a impotencia.


Porque estos versos
(poeta del verso libre)
son un canto a
la mediocridad distfrazada de grandeza.


Porque son engaño y desengaño.


Porque estos versos jamás conocieron
el amor, ni lo intuyeron. No hablaron e él
(ni de ella, ni de ti ni de mi...)

Porque estos versos me queman
(y no dejo de preguntarme si pretenden herirte...)


Porque estos versos se intuyeron a si mismos,
porque no me producen tristeza,
ni pesadez ni congoja...
Porque no me hacen sufrir ni me alegran.

(Por la indiferencia
que cierra el ciclo,
sin pena ni gloria)

Por que esos versos

huelen a claveles

como los cementerios..."

Al final había escrito un nombre.

Sucede.

Sucede cuando nadie mira
(¡Qué casualidad...!)
Y cuando todos miran pero no ven nada también sucede...



Sucede, pero es como si no ocurriese nada.



Sucede en la ignorancia

(de todo

y de nadie...)

Sucede. Y ya no te intuyo llorar.

Yo misma lloro menos

¡será la primavera...!

(...o la costumbre al fracaso,

o el conformismo que se va adueñando cada vez de más espacio,

o será que la alergia reseca mis ojos,

o será...)

Sucede.

(Cerraré otra vez los ojos

para respirar de nuevo la paz

y no ver más caras de futuros muertos...)

(-Estás loca...

-Bla bla bla...)

Y corría...

Corría tras sus sueños,
sin tregua.

Iba tan rápido que se dejaba por el camino
los minutos como si fuesen vacío,
no se daba cuenta de que los sueños
también podían encontrarse en el viaje...

Y corría

con cada vez menos energía

por el camino...corría...

La chica de tus explicaciones.

...entonces empezó a hablar de mi. Fue raro.
Pretendía que yo entendiese muchas cosas, (demasiadas...) quería explicármelo todo. En una sola noche.

Según avanzaba en sus explicaciones, ideas (o algo similar) yo estaba más perdida.

Lo cierto es que me hubiese gustado ser esa chica, pero fuí totalmente incapaz de reconocerme en una sola de sus palabras...

Y el fuego me quema.

Guerras encubiertas, estrategias retorcidas, puñales voladores y la certeza de que soy aire y agua y tierra y fuego...

El vacío que nos come y me arrastra. Y una depuradora de aire, que es parte necesaria de mi entorno, empieza a fallar.

(Las palabras que no se lleva el viento las memoria las disfraza y el entendimiento las confunde.)

...y soy aire y agua y tierra y

el fuego me quema...

A El Mundo.

c.q.d.

Tiré del hilo equivocado.



Una pena que no lo vayas a ver porque te dedico lo que viene a continuación:















.

Dos.

Dos.

¡Cuántas cosas pensé el mes anterior!
Incluso visualicé la primera rendiciónal margen del patetismo.
Cambié por unas semanas, la percepción del mundo fue otra (mejor, mucho mejor...). Luego quedó una tercera...
Me sorprendí porque dicen que una vez no fuí cobarde...
Descubrí que hay quien llora de felicidad, que no sólo pasa en las películas y además...

Todavía hay veces que me hace temblar...

(¡Cuánto miedo...!)

Dos.

Quiero y no puedo

"Necesitamos mucho más que voluntad."

-Quiero y no puedo. Esto contradice el refrán, pero bueno dicen que la exceción confirma la regla, ¿ o lo que confirmaba la excepción es que no hay regla...?
Quiero y no puedo. Y duele no poder, ¿o acaso es querer lo que duele...?

Quiero y no quiero, como en una margarita...

Puedo y no puedo. No me pidas que lo explique...

(-La excepción lo que confirma es que no hay regla

y lo que te duele es no poder. ¡...si ya lo sabes...!)

Por qué...

Nos engañaron...

Por qué no puedo elegir...

Por qué pienso lo que pienso y
no lo que quiero pensar...
Por qué siento lo que siento y
no lo que quiero sentir...

Por qué olvido lo que olvido y
no lo que quiero olvidar...
Por qué recuerdo lo que recuerdo y
no lo que quiero recordar...

Por qué sueño lo que sueño y
no lo que quiero soñar...

¿Por qué nací sino quise nacer...?

¿¡¿Por qué nos dicen que somos libres
si luego

no nos dejan elegir las cosas más importantes...?!?

Ahora que el destino nos ayudó a ser aire

Y ¡fíjate! Cómo hemos cambiado...
A pesar de todo lo que juramos...
De todos los pactos de sangre. De todas las conversaciones,
casi siempre incabadas
(¿Por qué nunca conseguíamos decirlo todo?,
aunque puede que ese fuese el secreto...),
y de todo lo demás, de lo que nunca fuímos capaces de hablar pero que sabíamos...

A pesar de las lágrimas...
El problema puede que fuese que llegaron tarde,
de qué nos sirvió llorar a destiempo...
¡Si hasta las lágrimas tienen su momento y su por qué...!
(me lo dijo alguien que me presentaron como sabio,
pero no sé si creérmelo...)

Curioso el modo en que me miraste la última vez.
Y no se me ocurrió devolverte la mirada...
Supongo que confiaba en que no fuese la última...
Ya sabes: yo y mis teorías.

No descarto escribirte una carta y
ponerte al día (en la noche...¿te acuerdas?, seguro que no...)
No, en realidad no voy a decirte nada,
para qué ahora que el destino nos ayudó a ser aire...