Nos sobraba amor

Todavía hay veces que me acuerdo de los días de pobreza,
al menos de aquella nos sobraba amor...

Sí,
aún recuerdo los días de pobreza,
supongo que siguen vivos,
vienen
y van.

Ya sabes.

Recuerdo todos los complejos,
los revivo a veces,
los revivo y los uno,

menudo modo asqueroso de crecer.

Todos están mejor ahora,
son felices
verlos a veces me hace feliz,
pero

¡joder...! a veces...
por qué yo no puedo
por qué yo no sé...

a veces me pone triste.
quiero ser como tú,

que estés conmigo,
al menos en la misma dimensión...

A veces revivo los complejos,
vuelven...

De aquella al menos...
¡joder! de aquella nos sobraba amor.

No tengo más alma...

No tengo más alma para poner en los huecos vacíos,
tendrás que rellenarlos con pedazos de tu alma o
poner parches con retales de mi piel...

No tengo más fuerzas para luchar por La Causa Justa,
tendrás que servirte de otro para ajustar cuentas o
caminar con paso firme hacia la rendición...

No tengo más fuerzas. No.
Aunque te enfades porque me rinda y
te alejes porque... porque te alejas y ya está.

No tengo más ganas de esforzarme en ser melodía,
tendrás que rescatar la flauta del colegio o
concentrarte en mi eco...

No tengo más alma para poner en los huecos vacíos,
tendrás que rellenarlos con pedazos de tu alma o
o poner parches con retales de mi piel...

Tendría que haber aprendido a coser...

Las palabras
habían vestido el silencio
con ropas viejas y desgastadas....

Mi madre tenía razón:
tendría que haber aprendido a coser,
mi abuela no tanta:
toda mujer debía saber coser.

Todos opinaron siempre
como si estuviesen dentro de las cosas,
como si todo nos concerniese a todos.

Sin embargo lo cierto no es eso,
lo habitual es que estemos solos
aunque no nos dejen en paz,
aunque nos rodeen
y nos tiren tomates o confeti.

No supe comprenderlo de aquella
ni entiendo otras cosas que pasan ahora,
no ofrezco explicaciones ni cariño,

no odio y sólo quiero en días impares.

Las palabras habían vestido el silencio
con ropas viejas y desgastadas.
Mamá tenía razón:
tendría que haber aprendido a coser.

Empezaba a echarme de menos

Equilibrio y desequilibrio.
Así soy yo,
azul y negro.

Y si me apetece bailarte
bailaré y conseguiré que me mires.

-¡Hola!- dije.
Y saltó la tormenta.
Ya empezaba a echarme de menos.

Sol sombra y nubes.
Así soy yo,
sal y pimienta.

Y si me apetece gritarte
gritaré en silencio y conseguiré que me escuches.

-¡Hola!- dije.
Y saltó la tormenta...
Sí,
empezaba a echarme de menos...

Marta dice que no sé querer.

"El poema empieza donde acaba nuestra historia"

Marta siempre me dice que no sé querer,
que siempre estoy lejos,
que no pienso en los demás, que soy egoísta.

Marta me dice que no sé querer,
y yo creo que esto se parece bastante,

(además de todo ese rollo de echarte de menos, ya sabes...)

Tú sabes que yo sé que es mucho más
y que lo compartimos algún día en el aire.

Que no es quererte lo que hago
pero no estoy lejos,
no siempre, no contigo...

te pienso hasta la saciedad
(en ideas y en palabras,
como Alguien me dijo una vez...)

También echo de menos a Alguien ,
en él también pienso en días oscuros y noches claras...

Marta dice que no sé querer
y yo creo que es porque es a ella no la quiero,
(y si que quiero quererla, pero no sé cómo hacerlo...)

porque Marta está lejos de mi,
porque sólo piensa en mi cuando merienda
y yo en ella no sé pensar así derrepente y a secas...

Marta quiere creer que no sé querer,
como si eso cambiase las cosas...

Marta me miente y me dice que no sé querer...

El descanso de los muertos.

En nuestro empeño de animar lo inanimado
quebramos el descanso de nuestros muertos...

Ahora todos, cuerpo y alma, estamos agotados.

En nuestro empeño de la felicidad
nos rompimos, mezclamos frío y calor...

Leer un libro del que sabíams el final...
No debimos negarlo...

En nuestro empeño de animar lo inanimado
quebramos el descanso de los muertos...

(...)

...y el resto no me importa...

Si fue o es o pudo ser...
no importa.
No gasto más tiempo en pensarlo,
ni en pasado ni en futuro.

Lo único que importa es el blues
y su descendencia.

Y si nos encontramos un
instante antes de la muerte
será casualidad...

Conversaciones
palabras entendimiento...
casualidad,


como tantas antes...


Y remontándome a un pasadao
más lejano y a otros personajes:
huele a rendición...

Pero eso tampoco importa,
además desde hace mucho.


Ahora lo único que importa es el blues,
el blues y sus descendientes.

Sol Azul Nieve

Sol azul nieve
y te pienso...

Niebla suben la nubes
y me piensas...

me ves romper
y veo como recompones a otros,

dudo...
¿por qué me rompí y cómo...?

y tengo otra enrevesada sospecha,
o dos...

y para continuar
sólo puedo decir adios

y ya empezaré de cero,
o de menos uno...

Y si el tiempo
pone a cada uno en su sitio

nos veremos
tu yo y otros...


juntos, por separado...

Y como sabes
no existe un final posible
sin un principio tangible...

Sol azul nieve...

Nos Hizo Sombras

Y cayó la noche y nos hizo sombras
para guardarle la espalda y
cubrirle el rostro.

Y cayó la noche desde lo alto
con fuerza y estemecedor silencio,

tú y yo nos quedamos debajo,
escapando,
tú de tí, yo de mi;

buscando refugio
en el rostro que estaba enfrente,

el que las sombras
(las sombras de la noche)
dejaban intuir.

Nadie era quien había querido ser,
(¿¡así de libres éramos...?!)
Nadie se reconocía en ningún espejo.

Nuestro nombre se quedaba corto,
nuestro cuerpo grande
y nuestros pantalones largos...

Cayó la noche
y nos hizo sombras...

Últimas noches de agosto

Las últimas noches de agosto
no engañan,
ya es otoño,
digan lo que digan los libros.

Pronto las hojas
gritarán esparcidas por el suelo
la derrota de los árboles,
la tristeza del que no tiene abrigo
mientras se acerca el invierno.

No queda más fuerza
sin embargo sobra tiempo,
y eso es mucho más
de lo que suele sobrar...

Pronto cumpliré años,
mientras las hojas gritan
mil derrotas más de
vivos y muertos....

Las últimas noches de agosto
no engañan...
Otoño, digan lo que digan los libros
es otoño...

.

Gracias.
Y aunque nuestro momento no exista
existes tú
y yo existo también en algún universo.
Tú conmigo yo sin tí...

Gracias.
A veces las señales del cielo
me demuestran que el destino NO existe,
que la vida no miente,
y existes tú
y yo miento en alguna habitación de paredes blancas.
Tú sin mi yo contigo...

Cien mil parpadeos más,
unas cincuenta noches de llanto
y al acabar: Gracias,
por demostrarme que las personas son y están (al igual que nosotros),
que yo sólo inventé lo que no existe.

Volveremos a hablar de la maldad
con varios años encima,
después de haber despedido a odio y amor.
Hablaremos del bien y el mal como iguales,
porque iguales los ve mi mente los días impares.

Compartiremos reflexiones de años;
las historias de noches y camas
tal vez queden para otros,
pero eso no impedirá que nos amemos,
así, del modo más puro e impuro que se nos ocurrió...

Gracias.

Al menos un segundo, al menos una vez...

Échame de menos...
Al menos una vez,
al menos un segundo...

Échame de menos y
hazmelo saber,

aunque luego me eches de más,
(¡pero eso no lo quiero saber!).

Mientras todo y nada pasan,
(en ninguna parte, por todos lados)
me enfado, me enfado mucho,

y no paro de gritar cosas inconexas
y te quiero culpar,
porque en realidad

deberías echarme de menos,
pero no
ni de menos ni de más...

deberías echarme de menos,
o no deberías, pero...

Échame de menos,
al menos un segundo,
al menos una vez...

Derrepente y de cuajo.

Te arrancaría las entrañas,
así derrepente,
derrepente y de cuajo...

y me quedaría mirando
hasta que la sangre me tiñese los pies

para dejar huellas a tu costa
mientras tú te desintegras.

¿Qué soy mala...? Puede.

Pero eso es algo que
no se puede cambiar.

Si alguna vez controlé mis actos,
cómo controlar mis pensamientos...

Tendrá que servirnos esto,
pensar que de momento no lo haré.

¡Pero! voy a pedirte un favor:
No te mueras, (¡no del todo...!),
sin haber hablado conmigo...

Los niños del pasado.

No tenemos ya nada que ver
con aquellos niños,

sólo el nombre.

Ya no compartimos el bocadillo,
ni el balón, ni las bolsas de gusanitos...

Nada tiene que ver el futuro que pensamos
con lo que ya es pasado.

Nada que ver los sueños de aquellos niños
con los que conseguimos,

pero sí con los que destrozamos.

Nada tenemos que ver ya...
Lo visto, lo olvidado...

Volveremos a dormir.

Todos nosotros padecemos insomnio,
pero tranquilo amigo...
enemigo,
volveremos a dormir.

Ahogamos al ángel de los sueños
a base de orgullo,

pero volveremos a dormir
envueltos en silencio y quietud,
porque vendrá mamá a
darnos un beso y arroparnos.

Dormiremos en silencio,
pero no en paz.

Mi cuerpo tramitará el descanso
bajo la luz de la noche,
bajo la ropa de la cama
que empezó estando fría...

Todos nosotros padecemos insomnio,
pero tranquilo enemigo...
amigo,
volveremos a dormir.

Tropiezo con la tristeza.

Los tejados sólo ponen límites a nuestros pensamientos.


Caminemos juntos bajo la tarde gris,
con las manos agarradas,
pero no agarradas al abrigo
como hacíamos cuando estábamos solos...


Hoy, como siempre
pero no como todos,
tenemos los pulmones llenos de aire,


hoy nos duele el alma
porque el cuerpo está fuerte,
porque nuestros huesos aun pueden
con el peso de los años, con el paso del tiempo...


¿Qué me queda prima, amiga,
sino dar las gracias por está tristeza inútil?
Esta tristeza a la que le busco por qué,
porque esto sólo responde al inconformismo del ser humano,


humana eres tú
y también lo soy yo,


esta queja quiere decir que a mi,
aunque no sepa verlo,
todo me va bien.

Porque no hay alegría sin tristeza
porque sólo el dolor
nos hace comprender
la ausencia de él.


Porque hoy,
(aquí y por esto),
en esta tarde gris
me alegro de tropezarme contigo,
Tristeza,
y te escupo en la cara mi alegría

y mi saliva no cura,
no soy suficiente perra...

Porque hoy
(aquí y por esto),
en esta tarde gris
me alegro de tropezarme contigo,
Tristeza.

Recuerda!!

¿Por qué lo había olvidado?
No lo sé,
porque siempre está ahí,
presente a cada paso
(hacia delante dos hacia atrás)

¡No sé para qué
a veces lo olvidaba...!
Con lo doloroso
que resulta recordarlo.

No volvía, no.
Jamás se había ido.
¿¡¡Cómo habría vuelto
a olvidarlo!!?

-¡No me mientas más!- le pidió en una súplica, pero eso no era lo que deseaba,
no deseaba saber la verdad y menos aún suplicarle.

Voy a Gritar.

Voy a gritar las mentiras,
a susurrar las verdades (inconfesables).

Hay tanta confusión.

Soy consciente de como
la banda sonora va
distorsionando el desastre,
como lo disfraza a golpes de rock&roll.

Quiero aprender a querer
del mismo modo
que lo hacen los otros mortales,
repartir a partes más iguales.

Deshacerme,
como una figura de hielo, deshacerme
de todo esto que me hizo "especial"
para ahondar en vuestra felicidad.

Pero al final...
voy a gritar
mientras me quedo callada.
Como siempre...

Escrito sobre arena.

Celebremos a la vez
por separado
que supimos fingir,

que no caminamos
juntos ni un minuto
más allá de lo necesario.

Celebremos que
mañana nos engañamos
ya hace tiempo,

yo también celebraré
que no se sabe por qué
sortilegio vi la verdad.

Recordaré
(cuando me acuerde)
aquellos versos

que un día alguien
escribió en la arena.