Si supieses la verdad
te parecería horrible.
Fui quien inventó el dolor
y los parches.
El horror de las piedras caídas.
El encierro.
Fui yo,
justamente yo,
quien pintó las paredes
y escapó.
La culpa y la huida.
Muros, murales.
Puertas caídas
putas caídas.
La que hace fuego
y se queja cuando todo arde.
Todo arde.
Me ardes por dentro
y sufro y lloro y mato
y nadie muere.
Sólo el amor a la locura.
Ese muere,
y yo loca,
mientras mato muero
dentro de tí muero,
ausencia.
Muero.
Mi cuerpo late,
pero es otra la Lluvia
que crea y golpea
charcos.
Yo,
(que llegué a pensar
que merecería algún cielo)
muero.
2 comentarios:
¿Muere el amor a la locura o muere la locura al amor?
El amor a la locura, que es la única escapatoria de los locos, el interés q sus desequilibrios provocan en otros. Cuando a alguien le muere uno o dos locos se quedan solos . . .
Y así, pensándolo ahora, como pensamiento poco madurado, la locura al amor si estaría bien q muriera, hay q amar mucho, todo tipo de amor, fraternal sexual, propio . . . ¡pero! de una manera cuerda pq si no te pierdes, y hay pocas cosas peores q perderse, ¿no crees?
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