Tiré las cenizas al desierto.
(Y el desierto se hizo cenizas
y las cenizas desierto.)
Todos somos arena
y polvo
y ascuas caducadas.
Muerte
para curar las heridas.
Olor a claveles
la suavidad de tu cuello
el frío y la humedad de las calles.
Para las heridas
la muerte fue un bálsamo.
Tiré las cenizas.
(El desierto se hizo cenizas
y las cenizas desierto.)
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