miércoles, 27 de marzo de 2013

"y sigues caminando calle arriba, mientras todo alrededor, está a punto de ocurrir."

Me escribió  un poema por 
todas las cosas que no hicimos.
Me escribió lágrimas;
y risa.
Todavía quedan recuerdos en mis párpados;
aunque si cierro los ojos
parece un sueño.

domingo, 17 de marzo de 2013

Yo no entiendo de arte, entiendo de sentimientos.

"Los cuentos, como la poesía, son cuestión de inspiración; la novela de oficio."
Laura Freixas

Hoy (tu) poesía
es cuestión de espiración.
Un último aliento al último aliento,
y el verso muere,
el poeta llora letra,
palabros o palabras;
llora lágrimas de mármol.
La lluvia lava la mesa y las sillas del jardín,
no riega las flores, no tiene;
en estos campos, el otoño: 
es siempre octubre,
siempre es muerte.

Hoy (su) poesía
es cuestión inspiración.
Tu último aliento al último aliento,
y el verso duerme,
el poeta ve
palabras o palabros;
ve tus lágrimas de mármol 
sobre la mesa y las sillas del jardín sin flores.
¡Ni siquiera sé por qué  sé que es un jardín. . .!
Como si siempre fuese octubre,
llueve.

Blancanieves y los siete diseñadores.

Ácido en la boca.
Del vómito.
Su sueño truncado por:
ropa que le queda grande y una nariz
deforme, desproporcionada. . .
Asco.
Ácido
en la boca.
Y. . .
Espejito, espejito mágico,
¿quién es la más delgada del lugar. . .?

jueves, 14 de marzo de 2013

Seis. (¿Cuándo tiene algo derecho a llamarse tradición?)

Por no olvidar.
Por sacar lo bueno.
Por aprender a no ser infeliz.
Por tener miedo.
Por enfrentarlo.
Por sonreír (a pesar de todo(s)).
Por la calma.
Por transmitir.
Por no tenerme lejos, (yo a mi).
Por los abrazos.
Por llorar y generar paz.
Y sobre todo por mi.

Van seis, herida (de guerra). Seis.
Y mira que hubo miedo. . .
Seis.

domingo, 10 de marzo de 2013

Creo que estaría bien que los peluches sintiesen, porque, reciben tanto amor. . .

Mamá me hizo una pregunta,
ya es tarde para mi,
madre.
En el infierno no hay fuego,
hay frío.

Sus ojos resecos,
que ya no sabían de lágrimas,
me miraban.

Carne de tus entrañas madre,
restos de ti,
despojos de papá.
Soy vuestro agotamiento.

martes, 5 de marzo de 2013

Y eso fue el día que soñé que te mataba.

Odio intentar volver sobre mis pasos.
No es una huella.
Son dos,
la segunda mutila a la primera.
El hermano mayor acaba por ser el débil:
no queda nada de mi en mis padres.
Es
como si me hubiesen dado en adopción,
a los primeros que pararon en el área recreativa.
Mis padres
no han guardado nada en mi,
podría haber sido hija del sol o de las nubes.
Podría haberme muerto,
o haber nacido muerta.
Podría, podría, podría. . .
Mañana es miércoles.

sábado, 2 de marzo de 2013

Porque si miras y no ves lo que todos: piensan que estás ciega.

Tengo los ojos en cuencas de ácido que
corrompen mi mirada.
Veo odio.
Siento odio.
Y busco,
con mis dientes,
la carne cruda, la sangre.
Su sabor en mi lengua.

En mi lengua.
Tengo los ojos en cuencas de ácido
que . . .
corrompen mi mirada.