Era un perfecto desconocido,
es decir:
como desconocido:
perfecto.
Luego . . .
luego
lo conocí.
Aquí, allá retales cosas momentos de confusión partes de nada trozos de todo... Y otros apagones de la luz... Aclaración: Esto ¡NO! es literatura, es terapia, esto ¡NO! es verdad, es terapia.
martes, 29 de mayo de 2012
(E)lecciones
Dime paz.
Cualquier poema
cabe entre los ojos,
encima de la nariz,
huele a sal.
Arena
entre los dedos
de los pies.
Yo
no
grito.
Cualquier poema
cabe entre los ojos,
encima de la nariz,
huele a sal.
Arena
entre los dedos
de los pies.
Yo
no
grito.
Lejos de estar lejos.
La lluvia ya no llora,
es verano.
Pero
aun quedan ojos
que hacen charcos.
Y la pena
o el viento,
como un otoño eterno
se instala
en los días donde verdad
quema.
Soporto
entre el ánimo y los huesos
mi pasado,
pero el futuro
me arranca gritos y silencio.
Y como bote de madera
apolillada
y me inundo
y me ahogo en charcos
propiedad de ojos.
Lejos de estar lejos
ninguna nube llora.
es verano.
Pero
aun quedan ojos
que hacen charcos.
Y la pena
o el viento,
como un otoño eterno
se instala
en los días donde verdad
quema.
Soporto
entre el ánimo y los huesos
mi pasado,
pero el futuro
me arranca gritos y silencio.
Y como bote de madera
apolillada
y me inundo
y me ahogo en charcos
propiedad de ojos.
Lejos de estar lejos
ninguna nube llora.
domingo, 27 de mayo de 2012
jueves, 24 de mayo de 2012
Te podría haber susurrado algo al oído para que todos pudieran oírlo, pero soy más de comunicación telepática.
Los niños gritaban.
Tan agudo
que sólo los perros podían oírlo.
Perros.
Gritaban . . .
y nadie les oía.
Como aquella vez
que le dije a papá
que no podía y él no me creyó.
Sí, como aquella vez.
Él se quedó ciego
y yo sorda.
Que tampoco fue tan mal:
él no vio mi fracaso
y yo no oí sus gritos.
Aquellos niños gritaban,
mucho.
Como
.........aquella
.....................vez.
viernes, 18 de mayo de 2012
Si alguien me hubiese preguntado hubiese sido nube. Y llovería toda mi vida, hasta desaparecer.
Alguien debería matarme,
sólo pido que no duela,
o que duela menos que . . .
Que duela lo suficientemente poco
como para dejarme gritar.
No como esto
que me mata lento.
Tanto
que
las lágrimas
forman contenedores
en las cuencas de los ojos
y
se quedan atascadas,
rotas,
y rompen por dentro
más (todavía) que . . .
Deberían haberme dejado elegir.
Jamás esto.
Jamás vida.
Adiós.
Bórrales la memoria
a papá y mamá.
Adiós vida.
Adiós
muerte.
sólo pido que no duela,
o que duela menos que . . .
Que duela lo suficientemente poco
como para dejarme gritar.
No como esto
que me mata lento.
Tanto
que
las lágrimas
forman contenedores
en las cuencas de los ojos
y
se quedan atascadas,
rotas,
y rompen por dentro
más (todavía) que . . .
Deberían haberme dejado elegir.
Jamás esto.
Jamás vida.
Adiós.
Bórrales la memoria
a papá y mamá.
Adiós vida.
Adiós
muerte.
jueves, 17 de mayo de 2012
Imagina que aquel día yo hubiese faltado a clase
Si la vida fuese mentira
estaríamos en el mismo lado del mundo,
en las hojas
del libro de algún padre.
Si fuese mentira
yo
no sería yo
y tú
no serías.
Si fuese mentira
te habría soñado
antes de conocerte,
pero antes
soñaba con
otros tú
y otras yo.
Nos inventamos
con ayuda de la vida,
porque la vida
es de verdad,
a pesar de todo.
martes, 15 de mayo de 2012
Dime que la vida es esto y que la pasarás conmigo hasta que (yo) sea lluvia, o (incluso más).
Cuando pienso en ti
como un cuerpo inerte
tengo miedo
de que los difuntos
sean fieles a la muerte.
Cuando pienso en mi
como un cuerpo inerte
tengo miedo
de que la muerte no sea
sino un cambio de conciencia
a otro cuerpo o
a un sin cuerpo,
alma rota
...............y perdida.
como un cuerpo inerte
tengo miedo
de que los difuntos
sean fieles a la muerte.
Cuando pienso en mi
como un cuerpo inerte
tengo miedo
de que la muerte no sea
sino un cambio de conciencia
a otro cuerpo o
a un sin cuerpo,
alma rota
...............y perdida.
domingo, 13 de mayo de 2012
Enciende las farolas a falta de soles
Y ahora,
luz que lo oscureces todo,
acábate y déjame
con lo aprendido
ser feliz en la lejanía.
Sé hierba sobre la que tumbarse,
comodidad con puertas,
pared con ventanas.
Déjame ser
(a mi sola)
la yo
que construimos
entre los versos de los poetas.
Déjame lluvia,
y yo
pronto comprenderé:
la luz ya no me ciega.
luz que lo oscureces todo,
acábate y déjame
con lo aprendido
ser feliz en la lejanía.
Sé hierba sobre la que tumbarse,
comodidad con puertas,
pared con ventanas.
Déjame ser
(a mi sola)
la yo
que construimos
entre los versos de los poetas.
Déjame lluvia,
y yo
pronto comprenderé:
la luz ya no me ciega.
viernes, 4 de mayo de 2012
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