El borde de mi ombligo contiene secretos.

Piso un suelo alfombrado de amapolas marchitas.

Como si la droga;

como si el amor. . .

Cuento los días 

como antes contaba las semanas;

me he olvidado de llamarte flor y,

por eso, 

parece otoño 

a pesar del sol.

No sé si puedo seguir jugando,

porque por mucho que nos divirtamos

tú

no eres.

Amor mío. . .

 claro que creo en la magia.