No me habías contado ninguna mentira, por eso te creí.

Los veranos hacen trampa,

me convierten

en faldas con vuelo.

Hay tantas estrellas

en mis veranos que

cuando el otoño 

llora y se desviste

apenas 

(re)conozco las farolas.

Los veranos

soplan viento cálido a las caras

y yo . . .

soy falda con vuelo.