Podría haber sido una canción; y, sin embargo. . .

No puedo,

bajo todas estas nubes,

olvidar los días.

Así que: recuerdo

(con la nitidez incierta que da la memoria)

paseos; y conversaciones. . . 

y sobre todo

recuerdo Crecer. . .

así, con mayúscula.

Después tú te hiciste flor de otro campo,

o bala de otra guerra,

o. . . Tú desapareciste.

Poco a poco, es cierto,

y nunca del todo, también esto es verdad;

pero ya no jugabas en este patio,

ni bailabas en estas fiestas.

Y si querer,

(tú que me enseñaste la alegría) 

te hiciste triste y embustero involuntario;

fruto, por supuesto, de tanta equivocación

resultado, cómo no, de tanta negación.

Y ahora, bajo la escarcha 

tus ojos,

como muertos,

mirando al mundo (inmenso)

que nos grita.

¡Pestañea! -te pido en un susurro exclamativo- ¡Pestañea!

Pero ya no me pides ayuda cuando hay tormenta.
Ya no ves la tormenta.
Ya no ves.

Podrías haber sido la letra de un poema
y has quedado en des(h)echo de palabras.
Sí, podría(s).